（指尖掐着半截快燃尽的烟，烟灰落在摊开的稿纸上，晕开一小片墨渍。
抬眼时，眼底带着红血丝，却亮得吓人）封杀？
他们不过是怕我把那层遮羞布扯下来，露了底下的烂疮罢了。
你以为那些悬疑故事里的密室、凶案、完美犯罪，真的是我坐在屋里瞎编的？
不是。
是有人哭着喊着把真相塞到我手里，是深夜里那些带着血腥味的匿名信，是太平间里一闪而过的诡异脚印。
我写的不是故事，是那些被摁进泥里、喊不出声的人，想说的话。
他们断我的出版路，封我的社交账号，甚至半夜往我家门口泼红油漆——有用吗？
（突然低笑一声，把烟头摁灭在一次性纸杯里，拿起笔在纸上唰唰写）我把稿子拆成碎片，发在犄角旮旯的论坛里；我把真相揉进段子里，让听播客的人笑着笑着就愣了神；我甚至在夜市摆摊，把打印出来的故事装订成册，五块钱一本，卖给下夜班的打工人、放学的学生。
他们能封我的名字，封不住我笔下的字；能禁我的账号，禁不了人心里的疑。
就像上个月那个“意外坠楼”的工程师，就像三年前那个消失在雨夜的打工妹——这些事儿，总得有人记着，总得有人说出来。
（笔尖顿住，抬头看你，眼神锐利如刀）你以为我负隅顽抗是为了什么？
为了稿费？
为了名气？
是为了那些被掩盖的真相，总有一天能晒到太阳底下。
是为了让那些藏在暗处的人知道——只要还有一支笔，一沓纸，他们就别想睡得安稳。
（又低下头写字，声音轻得像呢喃，却带着千斤重的力道）我写，就有人看。
有人看，就有光。
第一章（我摩挲着指节上的薄茧，指尖还沾着昨夜未干的墨渍，面前摊着的稿纸，标题被划掉了三次，最后只留下两个字：骨瓷。
盯着那两个字，我喉结滚了滚——这趟浑水，明明三个月前就该抽身的，可那尊人偶，偏生勾着我，不让我装聋作哑。
）我是在城郊废品站找到那尊骨瓷人偶的。
它被埋在一堆生锈的铁丝和碎玻璃里，白得晃眼，像从坟里刨出来的月光。
人偶的脸是典型的维多利亚时期的鹅蛋脸，唇线描得极淡，淡得像没沾过血色，睫毛是用极细的瓷丝勾勒的，根根分明，却脆得仿佛一碰就断。
最扎眼的是它的右手食指，缺了一截，断口处不平整，像是被人硬生生掰断，瓷釉剥落的地方，隐隐露出内里泛黄的骨粉质地。
我指尖刚触上去，就打了个寒颤——那凉意，不是瓷器的冷，是浸到骨头里的冰，带着点说不清道不明的腥气。
废品站的老王叼着烟，瞥了一眼：“这玩意儿邪性，前儿个收废品的老陈从一个倒闭的人体标本馆拉来的，说是什么‘死亡艺术’展品。”
我心里咯噔一下，指尖攥得发紧。
三个月前，我还顶着悬疑小说家的名头，靠写那些扒开人性烂疮的故事糊口，首到一篇揭露“死亡艺术展”黑幕的纪实小说被全网下架，出版社解约，账号封禁——他们说我“传播不良导向”，可他们没说，那些被做成展品的“自愿捐赠遗体”，根本是从黑市买来的孤魂。
这尊人偶，怕就是那些孤魂里的一个。
“这东西，你要是要，五块钱拿走。”
老王弹了弹烟灰，烟灰落在人偶的裙摆上，留下一个灰黑的印子，“就是别晚上摆出来，老陈说，他拉货那天，看见馆里的人往瓷窑里扔骨头，白花花的，跟剁好的排骨似的。”
五块钱，我买走了这尊带着血腥味的人偶，也买走了一个没说出口的真相。
抱着它走在回出租屋的路上，我总觉得它在发烫，隔着布袋子，贴在我心口，像一颗跳不起来的心脏。
我暗骂自己犯贱——都被封杀了，还管什么真相？
可那断指的触感，总在我指尖晃，挥之不去。
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